À l'initiative du Centre d'Études Théâtrales de l'Université de Lausanne, notre revue des parutions Acta fabula consacrera ce printemps deux dossiers aux recherches sur les textes et les pratiques dramatiques. Le premier sommaire, réuni par M. Escola, L. Michel et J. Terribilini, lève le rideau sur les "Nouvelles recherches sur le théâtre classique", et cherche à éclairer dans une série d'articles souvent très détaillés une conjonction de travaux sur le théâtre des XVIIe et XVIIIe siècles pour révéler leurs convergences et les perspectives récemment ouvertes. Le dossier illustre aussi la grande souplesse des approches mobilisées : études de poétique, de formes, de thématique, de réception, d’histoire littéraire et d’histoire des spectacles, perspectives nationales et approches comparatistes ; les études sur le théâtre classique bénéficient pleinement de l'actuel mouvement de reconfiguration des disciplines. Le dossier suivant traitera de l'actualité des études théâtrales comme discipline. Acta est fabula !

(Image : Les Fondateurs, Dom Juan, Comédie de Genève, 2020)

La preuve n'est plus à faire, et nul ne peut plus désormais en douter : nos modes de vie sont condamnés à un  "effondrement" qui vient. Nous savons la nécessité d’une mutation vertigineuse, à laquelle nous ne parvenons pas à croire. Comment sortir de cette hantise – sans nier sa réalité ni subir sa fascination ? C'est la question que posent opportunément Y. Citton et J. Rasmi dans Générations collapsonautes. Naviguer par temps d'effondrements (Seuil), en multipliant les perspectives qui dévoilent une pluralité d’effondrements déjà en cours, plutôt qu’un unique écroulement à venir. Et en questionnant ce "nous" de la collapsologie à partir de temporalités alternatives, d’attentions altérées, de points de vues excentrés et excentriques. Fabula donne à lire l'introduction de l'ouvrage, avec l'aimable autorisation de l'éditeur.

Les études dites de réception se trouvent aujourd’hui dans une situation paradoxale. Anciens ou modernes, les textes sont aujourd’hui communément abordés sous l’angle de leurs lectures immédiates (réception médiatique notamment) et, surtout, de leurs aménagements posthumes (avatars éditoriaux, propositions herméneutiques, usages sociaux). Pourtant, loin de faire l’unanimité, les études dites de réception suscitent toujours une certaine méfiance. Ne seraient-elles pas le Cheval de Troie d’un relativisme conduisant à niveler toutes les formes de critiques et d’interprétations ? S’intéresser à l’histoire des gestes critiques et des modes de lecture, n’est-ce pas un indice d’épuisement pour des champs disciplinaires n’ayant d’autre objet que leur propre histoire ? Le sommaire réuni pour Fabula par Stéphane Zékian et Thierry Roger fait le pari inverse, avec la conviction qu’un regard patient et informé sur les actes de lecture de nos prédécesseurs éclaire, en retour, nos propres pratiques. Accuser réception : ce titre voudrait suggérer, par-delà les procès en illégitimité, la nécessité de prendre en compte la vie longue des textes pour mieux comprendre ce que nous faisons quand, après tant d’autres et parfois dans leur ombre, nous lisons les textes du passé.

Le site en-attendant-nadeau.fr nous invite à "Penser à ce qui nous arrive" : sous ce titre, une rubrique vient proposer jour après jour et aussi longtemps que durera la pandémie, "une série de chroniques sur des publications passées ou récentes pour accompagner et penser les événements maintenant : la maladie, la vulnérabilité, les inégalités, le confinement, la mort à l’hôpital, tous les sujets que les journaux traitent mais que continuons d’aborder à notre façon, à travers les livres, grâce à l’aide des œuvres…"

Dans son nouvel essai Traduction et violence (Seuil, "Fiction & Cie"), Tiphaine Samoyault se propose de sortir la traduction de l’éloge ou du consensus pour ne plus voir en elle le seul espace de la rencontre heureuse entre les cultures et la comprendre comme une opération ambiguë, complexe, parfois négative. T. Samoyault étudie les histoires de violence dans lesquelles la traduction a pu jouer un rôle (la domination coloniale, les camps d’extermination, les sociétés d’apartheid, les régimes totalitaires), ainsi que des cas littéraires qui illustrent les violences propres à l’espace du traduire. Mais parce que la traduction a aussi à voir avec la justice et la justesse, avec l’imprévisibilité de la rencontre et les transformations dans l’espace et le temps, la séparation qu’elle entraîne peut s’inverser en réparation de la violence commise. Renouveler la pensée de la traduction, c'est repenser la possibilité politique de faire des mondes communs.

Un soir de décembre, un homme penché sur ses livres se voit dérangé par un bruit à sa fenêtre, qu’il ouvre. Entre alors un étrange oiseau qui répond d’une parole à ses questions : Nevermore, jamais plus. Telle est la trame du Corbeau d’Edgar Allan Poe dont le succès fut tel qu’on le traduisit en français pas moins de seize fois entre 1853 et 1889. On en connaît certainement les plus célèbres – celles de Baudelaire et de Mallarmé –, mais les autres ? Dans Niveurmôrre. Versions françaises du Corbeau au XIXe siècle (Droz), J. Zanetta a rassemblé ces seize versions pour faire l’histoire d'une traduction qui suit à l’histoire du vers : entre l’invention du vers libre et les développements nouveaux d’une prose poétique tenant ensemble le lyrique et le prosaïque, ce demi-siècle est témoin de bouleversements formels inédits dont ces diverses versions portent la trace.

L’Histoire de l’ignorance est une question essentielle. Pendant des millénaires, les humains ne savaient presque rien de la terre. Sur les cartes on pouvait lire par endroit : Terra Incognita. Sous ce titre, le dernier essai d'A. Corbin raconte les incroyables auxquelles erreurs qu’il a fallu se heurter pour découvrir les secrets de notre planète bleue. Des erreurs parfois brillantes, souvent étranges, mais toujours fascinantes. À l’aube du XIXe siècle, la météorologie était pleine d’inconnues. En 1840, les fonds marins étaient totalement mystérieux. En 1870, la majorité des savants pensaient qu’une mer recouvrait les pôles. En 1900, nul n’avait atteint la stratosphère… On verra aussi comment l’ignorance a stimulé l’imaginaire de nos ancêtres.